Inima mi-a bătut nebunește când m-am uitat sub pat. Acolo zăcea o cutie veche și ponosită pe care nu o mai văzusem niciodată. Îmi tremurau mâinile în timp ce o împingeam încet spre mine.
„Ce este asta?”, a întrebat fiul nervos în spatele meu.
Nu am răspuns. Cu grijă, am deschis cutia.
Înăuntru zăceau teancuri de scrisori, fotografii îngălbenite… și o mică cutie metalică. Totul arăta vechi, ca și cum ar fi fost ascuns ani de zile. Am luat una dintre scrisori și am început să citesc.
Era scrisul de mână al bătrânului.
Scrisorile nu au fost niciodată trimise. Erau adresate copiilor săi.
În fiecare scrisoare, scria despre regret… despre greșelile pe care le făcuse… dar și despre altceva. Ceva care îmi îngheța sângele în sânge.
Și-a acuzat propriii copii de lăcomie. A scris că se temea de ei. Că așteptaseră moartea lui ani de zile pentru a-i lua banii și bunurile.
Am ridicat privirea.
Fiul stătea acum în fața mea, palid ca moartea.
— Dă-mi aia încoace, spuse el brusc, tăios.
Dar l-am ignorat și am deschis cutia de metal.
Înăuntru era un document… ștampilat oficial.
Un testament.
Nu testamentul pe care îl știau copiii.
Ochii mi-au zburat peste rânduri — și nu-mi venea să cred ce citeam.
